Die Kunst
der Tafel
und des Geistes

Man fragt uns, wo die Pizza geblieben ist. Manchmal werden wir dafür gescholten.

Sie ist nicht verschwunden. Ich habe mich nicht entschieden, sie aufzugeben. Ich habe beschlossen, sie ruhen zu lassen.

Ihr verdankt Filosofi seine Existenz. Ihr verdanke ich, dass ich so manchen Sturm überstanden habe. Also nein, wir servieren sie nicht halbherzig. Die Bedingungen waren nicht mehr die, die ich für sie verlange. Wir hätten uns mit Notlösungen behelfen können. Ich habe abgelehnt. Eine Pizza darf nicht unter Zwang entstehen.

Ich bitte Sie um das Schwierigste überhaupt: Zeit.

Diese Zeit nutze ich, um ihre Rückkehr vorzubereiten. Man entzündet kein Herdfeuer in einem Haus, das noch gebaut wird. Erst werden die Mauern vollendet, dann lässt man das Feuer herein.

Sie kann nicht durch den Blitz zurückkehren.
Sie kann nicht durch das Gas zurückkehren.
Sie wird durch das Holz zurückkehren.

Holz lässt sich nicht drängen. Man schlägt es, lässt es trocknen, wartet, bis es bereit ist. Grünes Holz raucht. Trockenes Holz singt. Sie kehrt zurück, wenn das Holz singt.

Und in dieser Glut werden Sie Ihre Pizza wiederfinden, jene, die unsere gemeinsame Geschichte geschrieben hat.

Auch die Salle des Érudits ist noch nicht fertig. Die Theke habe ich stehen lassen. Das ist kein Versehen: Sie wartet auf die Rückkehr der Pizza und auf den Ofen, der gerade entworfen wird.

Eigentlich sollte es eine Überraschung bleiben, doch das bin ich Ihrer Treue und Ihrer Unterstützung schuldig.

Niemand verlangt nach dem, was ihm nicht fehlt. Ihre Vorwürfe sind das Maß Ihrer Verbundenheit, und so nehme ich sie auch an.

In diesen stürmischen Zeiten nehmen Sie sich die Zeit, zu Les Philosophes zu kommen, und heute zu Filosofi. Diese kostbare Zeit respektiere ich und gebe sie an die Mauern des Hauses weiter, und das seit dem 5. März 2020.

Mit größter Wertschätzung und Dankbarkeit.